Confusa

Não tenho nenhuma história para contar hoje. A última semana foi tão confusa que não deu para inventar nada sofisticado. Não é de agora que estou assim, isso já vem de muito tempo, desde sempre soube descrever o que se passa dentro de mim, vez em nunca sei dizer o que ocorre ao meu redor. Embora mantenha uma boa conexão com os cachorros e as plantas, com eles coisas mais profundas, com elas um olhar já basta.

Estou sozinha, deitada na cama, coberta pelo edredom azul e verde num dia quente de verão suficiente para aquecer a alma. Há um livro de capa dura por baixo do papel em que escrevo cuja personagem vive um drama bem parecido com o meu: busca desesperadamente salvar sua vida. Do outro lado do papel tentei elaborar um cronograma de horários para seguir a fim de utilizar melhor o tempo livre para leitura dos livros em minha estante que ainda não foram aspirados. Aspirar palavras porque só elas me salvam da falta de sentido da vida e alimentam o meu abismo sedento de imaginação.

... das coisas que não sei fazer; dos amigos ausentes; da fala sem ouvinte; de ser entre tantos outros no mundo - alguém cuidando de desejos múltiplos – para que suportem viver, embora morram a cada dia.