Um porto chamado Angola!

De vez em quando eu gosto de namorar meus livros, organizar minha bagunça, mexer aqui e acular, vê os sonhos de consumo literário que eu já realizei e os que eu ainda estou por realizar... Foi em uma dessas ocasiões que eu descobrir que realmente apesar de trabalhar desde os 17 anos e não ter um carro, uma casa, uma poupança e um bando de traquitana tecnológica eu tenho uma estante considerável com meus exemplares relacionados a História, os volumes de literatura brasileira, francesa, inglesa, espanhola, alemã, tem até mangá em japonês e um exemplar de "Contos Austríacos", mas nem uma virgula, um til, uma poesia, conto, romance vindo daquele imenso e diverso Continente que chamamos de África.

 

Quando percebi isso comecei uma saga rumo a África e sua literatura... rsrs... Oxe, o mergulho foi assim tão incrível que nunca acabou o continente Africano é um mar de poesia, contos, romances, Histórias, eu me perco e me encontro, na verdade estou em viagem a África, meu barco é a Literatura, o perigo é nunca mais voltar e meu desejo hoje é compartilhar com os que por aqui passarem um dos portos pelos quais andei.

Angola foi meu primeiro porto, cheguei lá através do "A Kinda e a Misanga", livro lindo, meu xodo, que fez conhecer Joaquim Dias Cordeiro que no século XIX escreveu Negra e eu fiquei pensando, muito do movimento negro nasceu aí:

 "Negra! negra! Como a noite

d'uma horrível tempestade,

mas, linda, mimosa e bela, 

como a mais gentil beldade!

Negra! negra! como a asa

do corvo mais negro e escuro,

mas, tendo, nos claro olhos,

o olhar mais límpido e puro!" 

Encontrei com Viriato da Cruz, falando sobre um Namoro tão africano que me fez pensar que africanos somos todos nós que nascemos no Brasil especialmente pelo fim do poema quando ele mostra como ficou depois das negativas de sua amada e como resolveu seu impasse amoroso.

"Andei barbudo, sujo e descalço,
como um mona-ngamba.
Procuraram por mim
"-Não viu...(ai, não viu...?) não viu Benjamim?"
E perdido me deram no morro da Samba.

Para me distrair
levaram-me ao baile do Sô Januario
mas ela lá estava num canto a rir
contando o meu caso
as moças mais lindas do Bairro Operário.

Tocaram uma rumba - dancei com ela
e num passo maluco voamos na sala
qual uma estrela riscando o céu!
E a malta gritou: "Aí Benjamim !"
Olhei-a nos olhos - sorriu para mim
pedi-lhe um beijo - e ela disse que sim."

Não posso deixar de lembrar do meu encontro com Agostinho Neto, falando sobre "Fogo e ritmo":

"Sons de grilhetas nas estradas

cantos de pássaros

sob a verdura húmida das florestas

frescura na sinfonia adocicada

dos coqueirais

fogo

fogo no capim

fogo sobre o quente das chapas do Cayatte.

Caminhos largos

cheios de gente cheios de gente

em êxodo de toda a parte

caminhos largos para os horizontes fechados

mas caminhos

caminhos abertos por cima

da impossibilidade dos braços. 

Fogueiras

       dança

       tamtam

           ritmo

Ritmo na luz

ritmo na cor

ritmo no movimento

ritmo nas gretas sangrentas dos pés descalços

ritmo nas unhas descarnadas

Mas ritmo

ritmo.

Ó vozes dolorosas de África!"

Ou de contar de como me emocionou quando li pela primeira, segunda, terceira, quarta, quinta, milésima vez os versos de "Havemos de voltar":

"Às casas, às nossas lavras
Às praias, aos nossos campos
Havemos de voltar.

Às nossas terras
Vermelhas do café
Brancas de algodão
Verdes dos milharais
Havemos de voltar.

Às nossas minas de diamantes
Ouro, cobre, de petróleo
Havemos de voltar.

Aos nossos rios, nossos lagos
Às montanhas, às florestas
Havemos de voltar.

À frescura da mulemba
Às nossas tradições
Aos ritmos e às fogueiras
Havemos de voltar.

À marimba e ao quissange
Ao nosso carnaval
Havemos de voltar.

À bela pátria angolana
Nossa terra, nossa mãe
Havemos de voltar.

Havemos de voltar
À angola libertada"

Eu ainda não sei se há realmente para onde voltar, uma vez que essa boa imagem a respeito da África pré-colonial foi uma construção desses homens bem mais de que uma realidade, mas nem isso me faz deixar de me arrepiar cada vez que leio esse poema...

A poesia da África que comecei a conhecer a partir de Angola fez surgir diante de mim a força de um povo que sonha e escreve sobre seu futuro... Que quer liberdade, justiça, a frescura da Mulemba essa árvore ancestral que abriga a todos que precisam de sua sombra. Sonhos bem parecidos com os nossos... Ou será que os nossos sonhos são parecidos com os de África, já que primeiro veio a África e depois os brasileiros, junção nada coesa de brancos, índios e negros?

Há eu não sei, sei apenas que começar navegar nos mares de África, através de sua poesia, sentar na sombra da Mulemba, essa árvore sagrada que foi também simbolo de um processo de independencia, foi e tem sido um prazer.

 

Imagem daqui!

A ´poesia de África é um canto para todos, só me entristece perceber que na televisão, no jornal, na novela, nos livros de história, geografia, literatura... Ela nem apareça... Nem na Universidade se estuda Literatura Africana e eu começo a pensar que isso é um absurdo, ao menos no pais que tem a maior população negra fora da África e uma lei que obriga as escolas a ensinarem História e Cultura Africana e Afro-brasileira.